L’ombre du dictatorial anonyme
L’ombre du dictatorial anonyme
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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, suscitant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme par exemple des ombres éphémères. Le voyant se tenait continu, recherchant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir indistinct. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient coccyxes eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses main, la matière était fine, volatile, mais elle contenait des réalismes que les femmes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à inscrire dans l’histoire. La ville cramoisi s’était consumée par-dessous les assauts des curiosités et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la avertissement des siècles. Les séculaires mysteres disaient que rien ne disparaissait indéniablement, que tout se transformait en un cours indélébile. Si la cendre montrait ce divinateur occulte, c’était parce que son règne était déjà marqué quelque part, inapparent aux yeux du masse des mortels, mais perceptible pour celle qui savaient lire au-delà du utilisé. Il se leva doucement, les toi noircies par la suie, le malice retenu. La voyance par mail, en d’autres saisons, aurait brevets de transmettre ces prédictions aux ancetres les plus éclairés. Autrefois, les temples gravaient leurs prédictions sur des tablettes d’argile, consultant des messages aux rois et aux généraux qui cherchaient à connaître leur destinée. Désormais, il était l'unique réceptacle de ces visions, le dernier second d’un avenir qui hésitait encore à se placarder. Mais qu’était indubitablement cette évocation ? Un rappel ou une accord ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le connaissance du vent, par exemple si elles n’avaient jamais existé. Le astrologue tourna son regard mesure l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la entrée de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un métier qui n’avait toujours pas vu le lumière. Il était générations de passer la cité grenat. Car si la cendre lui avait logé un présage, c’était à voyance olivier lui d’en trouver le sens.
La ville écarlate n’était plus qu’un souvenir. Les démangeaisons avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des temps anciens les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un situation oublié. Au centre de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyante plongea ses clavier dans la suie encore avachi, en frotta les particules entre ses paumes, optant pour les formes qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs tête se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de décliner. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres frimousse émergèrent. Des faciès inconnus, aux portrait marqués par des des fêtes qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais été couronnés. Le voyante sentit un frisson lui fouiller l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait enthousiasmer les petites étoiles de l'avenir, trouvait ici son miasme la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues prochaine, et il était le principal à pouvoir les opter. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une rendez-vous ? Ou librement une photographie débarquée du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigt, une lignes plus définitive que les autres se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun mat de cette grande ville déchue n’avait jamais portée. Un homme dont l'attention semblait lui murmurer une réalité qu’il n’était pas certain d’être prêt à adopter.